Atelier d'écriture de l'écoute-s'il-pleut

SURPRISE par René Stépan

Ce soir, Saint Valentin. Le repas en amoureux que nous avons concocté avec Sandra, ma compagne du moment, est prêt. Verrine de haricots verts, gnocchis bolognaise préparés par le traiteur italien de la rue, dessert croquant cuisiné par notre amie, prof de français sympa enseignant je ne sais où.

Table joliment décorée, nappe à fleurs, couverts en argent, musique de fond : Cécilia Bartoli et sa voix divine… Tout est en harmonie. Nous nous sommes même habillés pour la circonstance : costume trois pièces pour moi, robe de soirée pour Sandra, maquillage.

Les portables sont sur vibreur pour ne pas casser l’ambiance de la soirée. Seul l’avertisseur d’SMS  fonctionnera.

Après l’apéritif , las mises en bouche et  le champagne, nous entamons une succulente verrine aux haricots verts quand soudain, un SMS me prévient d’un message sur mon portable.

Que faire ? le lire ou l’ignorer ?

Sandra me dit :

« Lis-le donc ! »

Je lis donc le message. Celui-ci me propose de me rendre ce soir 20 heures au 12 de la rue du Petit Pont au restaurant «  Le Rendez-vous », sans aucune autre explication.

Interloqué mais curieux, je fais part à Sandra du message. Elle me dit :

« Vas-y ! Je t’attends si ce n’est pas trop long. Je vais bouquiner en musique ! »

Ma curiosité l’emporte : je me précipite à l’extérieur de chez nous.

La rue du Petit Pont n’est pas très loin de l’appartement : dix minutes à pied au maximum… et je connais bien le resto. Tout en marchant ,je me pose des tas de questions , me demandant qui pouvait bien me fixer un rendez-vous un jour comme ça dans ce resto .lJ’y arrive et entre….  Surprise ! Installé à une table centrale, mon voisin du dessus, Dominique, téléphone à la main, attend avec un grand sourire et un bouquet de roses.

«  Surpris ? C’est la Saint Valentin ! J’ai pensé déclarer mon attirance pour toi aujourd’hui ! »

Je ne sais pas quoi dire, mais je ressens un certain plaisir ….

Sur ces paroles, je m’assois à ses côtés et lui répond, tout ému:

« En effet, moi aussi, cela fait longtemps que je voulais te parler ! Et je ne savais pas comment trouver l’occasion. »

L’occasion faisant le larron, nous nous prenons la main, parlons de tout et de rien, commandons du champagne puis nous embrassons longuement après avoir bien conversé, le serveur en ayant vu et entendu d’autres, et décidons de fêter cette rencontre inattendue à notre manière…

Resto, puis chez Dominique, lumière tamisée, musique douce, etc…

Sandra pourra lire son bouquin jusqu’au bout et laisser finir le CD…

Je précise que je n’ai jamais connu une telle situation !!!

SUITE ET FIN

Les premiers temps furent idylliques avec Dominique. C’était un garçon charmant, plein d’attentions à mon égard. Il n’oubliait jamais de m’offrir des fleurs ou des cadeaux pour des moments importants, fêtes ou anniversaires.

Au bout de quelque temps, j’ai commencé à me lasser de la relation homme- homme l, bien qu’elle fut considérée comme normale. C’est le jour où Dominique m’a proposé le mariage et l’adoption d’un enfant qui serait à nous deux que j’ai commencé à me détourner de lui. Non pas que j’étais opposé à ses propositions, mais l’avenir me gênait : couple de garçons mariés puis papa et maman d’un enfant. Que lui dire après ?

Et puis, Sandra me manquait à tous les points de vue : son odeur, sa féminité, nos étreintes, se façon de s’habiller, de se maquiller, de marcher, d’entrer à mon bras dans un restaurant, ses commentaires sur un fil ou une pièce de théâtre.

J’ai donc décidé d’en parler avec Dominique. Celui-ci a fort mal pris la chose :

« Comment, je pensais que nous nous aimions assez puissamment pour franchir les caps du mariage et de l’adoption d’un enfant… Mais si tu préfères une femme, je m’incline… »

Je ne savais pas quoi répondre, mais ma décision, longue à prendre, était définitive : je romprai avec Dominique et essaierait de reconquérir le cœur de Sandra ou d’une autre.

Les plus belles histoires d’amour ont donc une fin, mais je suis persuadé que Dominique trouvera  chaussure à son  pied pour accomplir ses rêves !...

Marie-Claude Miollan -

-Oui…B..jour.

-Tu as l’air bizarre, tu te sens bien ?

-Euh ! Oui ! Hier soir en sortant du métro, déambulant sur le trottoir, j’ai croisé un troupeau de buffles.

-Intéressant, tu vas bien ?

-Moi, je vais bien, c’est eux qui ont eu peur, un chasseur à cheval armé d’un arc les poursuivait.

-De plus en plus intéressant !

-Mais attend, derrière les buffles, j’ai vu de mes yeux vus une famille d’éléphants arrachant et dévorant les arbres du jardin des Batignolles. Les enfants dans le parc les observaient de loin bien sur, tout comme moi.

-C’est tout ? Rien de plus ?

-Mais écoute-moi … C’est incroyable. Un léopard qui me suivait depuis un moment sans que je m’en aperçoive a tenté de m’empêcher de rentrer chez moi, je veux dire chez nous. Il était devant la porte, la gueule ouverte prêt à me sauter dessus et en même temps il me faisait des clins d’œil.

-De mieux en mieux, qu’as-tu fumé ce matin ?

-Arrête, il ne s’agit pas de cela. Je viens juste d’essayer de te raconter mon rêve de cette nuit.

Bernadette Zygart -

Nous sommes début juillet dans les années 1948/1950... les vacances commencent et aujourd'hui c'est le départ... Les valises sont descendues, il règne au rez-de-chaussée une "ambiance", une effervescence uniques. 

 Liliane Fainsilber -

Il n’est pas facile d’être une petite fille de trois ou quatre ans et d’être obligée d’apprendre beaucoup de mots dont on n’a pas encore deviné à quoi ils servent. Ainsi l’autre jour je me trouvais devant la vitrine d’un marchand de glaces et je ne savais pas quel parfum choisir, tellement il y avait de couleurs de glace. Il y en avait une que j’aurais bien aimé avoir, elle avait une très belle couleur verte mais je n’étais pas très sûre de savoir comment elle s’appelait. C’était un nom comme moustache ou pistache et voilà que j’ai choisi le mauvais mot en disant "Je voudrais, s’il vous plait, une glace à la moustache". Tout le monde s’est moqué de moi, surtout mon petit copain Michel qui a un an de plus que moi et qui est tout fier de savoir déjà lire et écrire, alors que moi, je ne  sais pas encore. J’ai encore terriblement honte de les avoir fait rire à cause de cette glace à la moustache et je les ai tous détestés.

Il y a encore plein d’autres mots qui sont difficiles à comprendre et que les parents n’aiment pas tellement nous expliquer, c’est par exemple celui qui se trouve dans la prière qu’on récite le soir, après le notre père qui êtes aux cieux, celui du "Je vous salue Marie..." Il y a ce Jésus qui s’appelle le fruit de vos zentrailles. Je me demande bien quel est l’arbre qui s’appelle "zentraille" et quelle est cette sorte de fruit qui s’appelle Jésus. Je comprendrai peut-être mieux quand je serais grande et que je pourrais retrouver tous ces mots dans le dictionnaire. J’irais peut-être en rechercher d’autres, par exemple qu’est-ce que ça veut dire « être amoureux ». Je sais quand même un peu ce que ça veut dire car à l’école maternelle on chante souvent cette chanson «  Bonjour, Guillaume, as-tu bien déjeuné ? Oh, oui, Madame, j’ai mangé du pâté, du pâté d’alouettes, Guillaume et Guillaumette, chacun s’embrassera et Guillaume restera. Est-ce qu’être amoureux ce n’est pas  quand il y en a toujours un qui reste et qui est malheureux ?

Pour l’instant, je vais dans une petite école maternelle de mon quartier, parce que ma maman ne veut pas que j’aille à l’école communale de peur que j’apprenne trop de gros mots. Elle a tort d’avoir peur parce qu’en fait j’en connais déjà quelques uns, c’est même mon papa qui me les a appris. Il aime bien dire, par exemple, quand il est en colère «  Nom de dieu, de nom du dieu de nom de merde ». Pour ma petite sœur et pour moi, ce mot est interdit.  On a quand même  le droit de dire par exemple «  mer de Cannet »ou « Mer de Chine », mais ce n’est quand même pas aussi bien, ça ne fait pas autant de bien.

Quand je serais plus grande j’apprendrai plein de nouveaux mots dans les livres et dans le journal, par exemple celui du roi NABUCHODONOZOR, parce que je trouve que c’est un très beau mot et très long, et je saurais même les écrire sans faire de fautes d’orthographe.

Liliane Fainsilber -

« Bonjour. Je suis un figuier sélectionné. J'ai été élevé avec beaucoup de soin dans une pépinière. Je donne beaucoup de figues. Une première fois au printemps ce sont celles qu'on appelle des figues-fleurs. Elles sont très fraîches et parfumées mais de texture fragile. Elles se conservent peu. On ne peut que les manger à mon ombre, sous le soleil printanier. L'été passé, au moment des vendanges, je donne une deuxième récolte, cette fois-ci, ces fruits sont de miel et déjà presque séchés sur l'arbre. La peau de mes figues comme tannée et résistante sous la dent, soit violette soit d'un beau vert clair, livre dans ce petit sac fermé et et résistant une sorte de pâte sucrée granuleuse, prémices des confitures qu'elle pourrait devenir sous les mains expertes de la mère de famille. »

 «  Je suis, quant à moi celui qu'on appelle dans la bible, le figuier stérile. Aucune figue ne daigne pousser entre mes larges feuilles. Je suis né dans un vieux mur de pierre, le long d'un chemin de terre où le mistral qui souffle souvent dans cette zone assez aride, fait s'élever des tourbillons de poussière. Entre deux pierres, j'ai réussi à glisser mes racines pour y trouver un peu de fraîcheur. J'ai lutté pied à pied pour survivre car l'eau est rare mais je suis endurant. Ainsi j'offre une ombre protectrice et rafraîchissante à tous les promeneurs mais aussi aux paysans qui viennent travailler leurs vignes. Quelques fois filles et garçons s'y donnent rendez-vous. Je profite ainsi de leurs dialogue amoureux et j'y enrichis mon vocabulaire. Depuis les années 1900, date approximative de ma naissance, les mots d'amour ont bien changé. De nos jours en effet, plutôt que de parler du coeur et de l'âme, les amoureux préfèrent d'autres parties du corps plus évocatrices. Mais ainsi grâce à eux, bien que sans descendance, je participe, par procuration, à la reproduction des humains, faute de pouvoir participer à celle des figuiers. On dit que je sublime.

Catherine Granjean -

Voilà. Le saladier de châtaignes cuites est là, devant toi. Tu t'en régales des yeux et c'est tellement prometteur que tu attrapes un couteau. Tu attaques la première châtaigne, minutieusement, ça prend un certain temps, puis tu la bouffes. Pas mal. Bien, même. Vite une deuxième. Couteau, et déjà un peu moins de minutie. Tu essaies de gagner du temps sur l'épluchage. De fait, elle est moins bien épluchée. Tu la bouffes. A la quatrième ou cinquième châtaigne, tu tentes un truc : épluchage très partiel, puis tu presses sur la coquille avec les dents, pour faire sortir la chair dans ta bouche. Pas terrible. Tu reviens à l'épluchage minutieux. Attends. Encore de la peau là. Voilà. Bouffe. Couteau. Attends bon dieu. Attends encore, il reste de l'écorce. Bouffe. Une autre. Bien dodue. Prometteuse. Couteau. Attends. 6 passages pour retirer l'écorce. Bouffe. Et voilà comment tu t'enfiles une moitié de saladier de châtaignes, sans véritable sensation de satiété, et sans même vraiment savoir si tu as mangé ou pas.

Bernadette Zygart -

Le petit Génie s'était octroyé un jour de congé, lassé qu'il était de réaliser les souhaits des uns et des autres à longueur de jours et de nuits.

Je suis un arbre par René STEPAN

Je suis un noyer. Je vis dans le Vercors, à Noyers d’ailleurs. L’homme qui garde des bêtes près du ruisseau a dû me planter il y a bien longtemps. C’est peut-être son père qui l’a fait, ou son grand-père. Cet homme vient souvent profiter de l’ombre de mon feuillage, réputée froide et dangereuse. Il s’y allonge après son repas fait de figues sèches est de pain. Ses repas, il les arrose avec de l’eau du puits.

Le but de mon existence est de servir à quelque chose : je suis là pour ça.

Outre le fait d’être un bel arbre majestueux, je suis célèbre dans la contrée car mes noix sont réputées. Elles fournissent de l’huile, et agrémentent aussi les salades.

Les rats et les loirs se gavent de mes fruits et l’on trouve souvent des coquilles vides à mes pieds.

Mon feuillage, de  grandes feuilles vertes sert à décorer le fond des paniers où la femme du berger met ses œufs et ses fromages, des Saint-marcellin, le fromage local.

Mes rameaux pendent dans le vide. J’ ai bien peur que l’homme ne les coupe.

Je sers aussi à héberger des oiseaux de toutes sortes. La force de mes branches permet aux gros passereaux de s’y reposer. Je crains les chasseurs qui les tirent.

Je suis heureux dans mon champ. Je me sens utile…

Aujourd’hui, l’homme et sa femme se sont étendus dans mon ombre. Qu’allez-vous penser ?  Ils pique-niquent.

Mais soudain, l’homme, après son repas s’approche avec une tronçonneuse bruyante et me mutile ; Aïe !!!...

Un engin arrive, me charge brutalement sur un gros camion, et me voilà parti en voyage.

Arrivé à un endroit empli de bruit, je suis débité en planches. Les meilleures et les plus belles termineront assemblées.

Que vont-ils faire de moi ? Un lit, une armoire ? Non ! on me met des pieds assez longs. Je mesure maintenant deux mètres de planches. Je suis assez beau, lavé, nettoyé, brossé etregardé tous les jours . Transporté dans une maison, des gens posent sur moi des victuailles, des verres, et sourient, tout en discutant. J’écoute leurs paroles…

 J’aurais pu finir ma vie dans leur cheminée pour les réchauffer.

Je sers de nouveau à quelque chose et continue à être heureux…

J’espère être un jour le témoin d’épousailles avec autour de moi des gens heureux, puis, pourquoi pas, d’héberger ensuite des bambins, égayant de leurs rires et de leurs jeux mes beaux jours retrouvés.

Mon avenir est assuré……

LE PETIT FORGERON DONT ON PARLE  ENCORE

Mon nom est François. Je suis forgeron à Lavelanet dans les monts d’Holmes

Mon maître s’appelle Bélibaste. Amoureux du catharisme, il est « Parfait » Il appelle les gens »mon bon homme » ou « ma bonne dame » et ne mange jamais de viande. Il me parle souvent des évènements qui se passent au Royaume de France où des protestants sont persécutés. Je ne perds pas une seule de ses paroles.

 J’ai bientôt 14 ans. Ma famille vient d’un petit village, près de Montségur ; ce village  dont je porte le nom s’appelle Ravaillac ; j’y vis encore.

Mon enfance s’est déroulée sans encombre , loin des guerres de religion , des «épidémies de peste et de la famine.

Passant mes journées à gambader dans les collines ariègeoises j

e vivais là un bonheur sans faille et dans une totale insouciance ,  gardant le troupeau de chèvres familial qui nous permettait de vivre chichement, mais pas pauvrement. Le fromage de nos chèvres, appelé Pérail, se vendait bien au marché de Foix où ma mère descendait le mardi pour les vendre, accompagnée de mon frère Louis.

 Je n’allais pas souvent à l’école ce qui explique que je ne sais pas lire.

Le dimanche, avec mes parents, nous allions au temple, à Lavelanet, assister à l’office pour y pratiquer notre culte. J’y écoutais le pasteur, un homme rigide dans ses propos, qui prêchait la bonne parole aux paysans ignorants et qui, relatait des faits inquiétants pour nous ,tels que la nuit de la Saint Barthélémy durant laquelle un de nos chefs , nommé Coligny, fut sauvagement assassiné.

C’est certainement lui qui m’a transmis ce en quoi je crois maintenant.

Beaucoup d’anciens, sur la place de Ravaillac, le soir, assis sur des bottes de paille, parlent encore du siège de Montségur. C’est vieux. Mais la foi reste. Comme eux, je suis protestant, huguenot  Mes parents , morts trop jeunes, terrassés par la Peste Noire, sont  enterrés dans le  jardin, sous une grande croix de bois régulière.

Souvent, je pense à ma formation, à Nîmes, à la maison des Compagnons. La « Mère » qui nous guidait était sévère mais juste. Elle m’a appris avec les autres compagnons les rudiments du métier : rigueur,  travail et perfection, comment forger sa lame venant de Cordoue, écouter les conseils des vieux forgerons de Laguiole, en Aubrac, qui tiennent leur science des maîtres de Thiers, capitale de la dague.

Aujourd’hui, j’ai terminé de forger la mienne. Métal rouge sur les braises, à coups de marteau, je pense être arrivé à la perfection du chef d’œuvre.